«De casta le viene al galgo. Es lo que a uno le viene a la cabeza después de leer este libro de poesía; este libro de un poeta: Joaquín Belmonte. Aunque Ismael Belmonte, su padre, es frecuentemente recordado por su poesía de la tierra, cabe decir que no solo escribió sobre Albacete, también lo hizo sobre su día a día, el amor, sus hijos… Si él nos llegó, eso sí, con Albacete al hombro, hoy, su hijo Joaquín nos trae Lo que arrastra el día. Quizá una estela que quiera o no ser, que se parezca o no al barco que la origina, no tiene otro camino. Hablamos de un poemario en el que Joaquín asume el compromiso de expresarse y de contarnos, desde sí mismo, cómo es lo que ocurre a su alrededor. Un libro que arranca desde una mirada hacia adentro, a veces de un intimismo muy marcado, para finalmente abrirnos los ojos a lo que, queramos o no, sentimos y nos pasa a todos y todas. El amor, el desamor, la vejez, la muerte o la pesadez de una jornada…asuntos que han requerido frecuentemente de ensayos para sernos transmitidos, son aquí trasladados a los lectores a golpe de poesía. En sus “instantes”, acaba con unos poemas breves, cercanos al haiku incluso, en los que, con una economía de palabras, consigue transmitir un derroche de sentimientos.

Sin medrar, sin escatimar, sin especulación alguna; Joaquín despliega su gran hechura de poeta y echa mano de eso, de lo que tan bien sabe, de una poesía en estado puro que acaba por abrirnos los ojos, por ponernos delante de aquello que verdaderamente somos. Y es que, al fin y al cabo, todos somos… LO QUE ARRASTRA EL DÍA».

(Elías Rovira Gil: contraportada del libro Lo que arrastra el día, febrero de 2015).

«Me encuentro a un Joaquín profundamente despierto extremadamente consciente y enemigo de sí mismo, desnudo y transparente, áspero como el triunfo y milimétricamente certero con la distancia. Poeta por los cuatro costados sabedor del camino andado y de la fugacidad del resto por recorrer. Un Joaquín llanto y en parte desesperanzado con la pesadumbre del tiempo que pasa por este mundo en coma que denuncia. Un Joaquín conforme con su trayectoria, desperdiciado por sí mismo pero disfrutado por el resto. Un Joaquín en constante sinestesia, en un perpetuo claroscuro que el mismo Caravaggio envidiaría. Un Joaquín amargo y escultor de sus arrugas en tregua eterna o casi eterna que reinicia el camino y la marcha, que se basta con llegar porque no todos llegan, que se muere nuevamente en atardeceres fríos cuando el aire agita las banderas que sí lo representan. Un Joaquín que se anochece impersonal y reflexivo como el verbo que se escupe y te confina la distancia equivocada. Un Joaquín en busca de lector. Un Joaquín al que le sobra la conciencia de la vida. Un Joaquín que salda las cuentas que se trae consigo mismo y anuncia en forma de poema la victoria de una luna destrozada en el recuerdo blanco de lo oscuro».

(Juan Collado Carbonell: Presentación del libro Distancia Equivocada, en "Claroscuro", octubre de 2021).